TREINTA AÑOS NO ES NADA

No es la una de la tarde todavía este 25 de mayo.

Si salto en el tiempo treinta años atrás, no ha llegado la noticia de tu accidente, aquí a tu Pinar.

Estará vertida, sin embargo, a esa hora, tu sangre generosa de poeta, salida para siempre de sus venas; y con ella se habrá ido tu fogoso temperamento de alucinado creador, de impetuoso artista, de excelente profesional, de revolucionario cabal, de religioso profundo y reflexivo, de martiano sin tacha.

La casa familiar frente a la garganta de la Alameda, no vivirá todavía la zozobra, el vacío que dejarás para siempre.

Porque, treinta años no es nada, Garrido, para olvidarte, tus manos nerviosas aleteando cuando hablas, tu nerviosismo habitual cuando a mi lado esperas que te diga lo que pienso de ese cuento tuyo, que luego Emilia premiará en el Instituto…tu sonrisa franca de agradecimiento por haberte presentado a Roberto…(más tarde Toledo Sande, de su oficina, publicaría el texto tuyo que ese día comentamos, frente al teatro de la Biblioteca Nacional).

Quizá hayas sido el benjamín más preciado de mi generación, el poeta de más garra, el visionario más auténtico, hombre y amigo, suspicaz y agudo, de inteligencia sin par entre los brillantes alumnos de su generación, tanto en sus estudios de bachillerato como después en la escuela de arquitectura.

Tu imagen viva, treinta años después de tu muerte, anda los pasillos del Instituto, acude a la tribuna de la Brigada Hermanos Saíz, recorre la autopista que proyectaste, los inmuebles que existieron primero en tu mente  y después en tu Pinar del Río…la veo también en los archivos nutriéndose de lo necesario para tu tesis acerca de los cementerios…me acompaña en aquel encuentro de escritores al cual acudimos en Camagüey, pocos meses antes de tu muerte…la tengo a mi lado cuando leo tus poemas, algunos mensajes de puño y letra, cartas poemas, citaciones…y tu poema final, de puño y letra.

Tu imagen Pepe Garrido, viva como siempre, porque no es la muerte la que acaba con la vida, sino el olvido.